Soliloquio

Pensavo che fosse reale.

C’era un tempo in cui la guardavo come si guarda qualcosa di unico, fragile e prezioso. Credevo di avere tra le mani una verità, un amore che meritava di essere custodito. Ma ero cieco: non vedevo che dietro i sorrisi si nascondeva il calcolo, dietro le parole la finzione, dietro le carezze il vuoto.

Lei non ama. Non è capace. Non cerca condivisione, cerca soltanto nutrimento. Si aggrappa agli altri come un parassita che succhia vita per non affrontare la propria sterilità. E io, ingenuo, mi sono lasciato ingannare. Ha scambiato il bisogno per sentimento, l’abitudine per passione, il sesso per amore.

Il rispetto non lo ha mai conosciuto. Perché rispettare significa vedere l’altro come persona, e lei non vede nessuno: solo specchi in cui riflettersi, solo corpi da usare per colmare i suoi vuoti. Per lei non sono mai esistiti occhi, cuore, anima: solo strumenti. E il suo gioco è semplice — fingere di dare, per poter prendere tutto ciò che un cuore possa offrire.

Le maschere, però, non resistono per sempre. Prima o poi scivolano via. E quando la sua è caduta, è rimasta soltanto la verità: dietro non c’era nulla. Nessuna profondità, nessuna luce, nessuna anima. Solo fame, solo vuoto, solo un silenzio sterile.

La convinzione con il senno di poi, mi induce a pensare che non c’era amore nei suoi gesti, solo istinto. Non c’era passione, solo possesso. Non c’era sincerità, solo teatro.
In quel momento ho compreso: non sono stato amato, sono stato usato. Non ero stato scelto, ero stato consumato.

Tutta la sua fretta di dire la sua, chiarire l’ennesima stupidata volendola passare per un momento di fragilità, dovuto al mio comportamento, quando io nemmeno c’ero ma soprattutto sentirmi dire è stato uno sbaglio.. certe cose non si sbagliano ma si vogliono, e si chiamano scelte non sbagli, certe situazioni non accadono per sbaglio ma per volontà.

Aveva cosi tanta premura e fretta e il tempo nuovamente mi conferma la ragione, scomparsa nuovamente con chissà quale invenzione.

Eppure, questa scoperta non mi ha distrutto. Paradossalmente mi ha liberato. Perché non posso perdere nulla se mi accorgo di aver investito in un inganno: guadagno chiarezza, imparo a distinguere la verità dalla menzogna. Lei non ha tolto niente, se non il tempo che avevo deciso di regalarle. Ma anche quel tempo, ora, non ha più alcun peso.

Lei invece sì, ha perso la maschera, ha perso l’illusione di sembrare viva, ha perso l’occasione di conoscere cosa significhi davvero amare.

Vuota, sterile, dimenticata. Perché l’odio è un privilegio, e non lo merita. Il ricordo è un lusso, e non lo possiede.

Alla fine, di lei non resta nulla. Non una ferita, non un rimpianto, non una nostalgia.
Solo un nome svanito, un volto cancellato, una parentesi insignificante.

Non può essere odiata, ma non valere nemmeno abbastanza per essere ricordata.

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